30 avril 2009
Spiderman c'est mon pote.
Ton odeur.
Tu sens...le poivre. La mandarine. Les grosses couettes lourdes et chaudes de ma grand-mère. L'herbe. Le sel. Le vent chaud. La châtaigne. La mélancolie. La terre. Le chat mouillé. L'oeuf coque. La feuille d'automne. Les pâquerettes. Le riz. La souris. Les câlins. L'ambre. Le chanvre. Le pollen. La barbe à papa. La tartine grillée. Le papier journal. Le livre neuf. Le cuir usé. La peau humide. Le grain de beauté. Le soleil de plomb. Les blés dorés. La cannelle. Non pas la cannelle...le clou de girofle. Le beurre salé. La brume. La douceur. La tomate séchée. Le persil plat. La pellicule photo. Le mascara. La craie. Le sable du désert. Le coton bio. L'écorce blanche du boulot. Le crayon à papier. La colle d'écolier. Le chocolat. La figue sèche. Le jambon de parme. La brise d'été. Le désir. La jeunesse. L'ivresse. Le whisky. Le quinoa. L'étreinte des parents qu'on a pas vu depuis longtemps. La toile cirée. La mer. Le jean. Le bouchon de liège. La neige. La gouache. Le pois cassé. Le bambou. La tortilla. Le chardonnay. Mais le poivre, surtout le poivre.
29 avril 2009
Beaubourg.
1/2.
Je veux bien t'aimer mais seulement les jours impairs, un jour sur deux ou tous des seconds week-ends comme les enfants de parents divorcés. A temps complet je ne peux pas. J'ai pas la force. Pas le temps. Pas le courage. Pas l'envie. Surtout l'envie. Je ne veux pas te dire oui aujourd'hui. Non demain. Peut-être dimanche. S'il ne pleut pas. Si tu portes ta chemise noire. Je ne sais pas faire qu'une chose à la fois. Je ne peux pas être entière tout à toi.
28 avril 2009
Coquin.
27 avril 2009
Skins.
Brighton.
Et il s'est tourné vers moi et il m'a dit "On se croirait dans Skins, la série". Des jeunes. Des jeunes partout. Une fille qui saute au ralenti sur le lit, ses boucles rousses rebondissant sur ses épaules. Elle bouscule le lustre en verre dans un cliquetis mat. Rit. Tombe. Se rattrape à un garçon une bouteille de J&B à la main. Il la fait boire. Elle rit. S'étouffe. Deux petites snifent de la coke comme on prise du tabac. Des jeunes. Des jeunes partout. Allongés dans les escaliers et dans chaque recoin de la maison. Mais ils ont quel âge? Au troisième étage, on referme discrètement la porte derrière nous. Comme si de rien. Dans le salon: des jupes. Des jupes courtes, très courtes. Rose, jaune, lavande à fleurs. De l'alcool. Beaucoup d'alcool. Deux pas en avant. Trois pas en arrière. Il me regarde avec les yeux ahuris de celui qui a grandi trop vite. Tu veux pas manger un hamburger sur la plage? Si, allez viens on s'en va.
26 avril 2009
Je dors.
Les filles (2)
Les filles c'est toutes des pétasses. Ca voudrait porter des talons hauts, très haut, avec du rouge sous la semelle pour qu'on les regarde bien de dos, mais en fait ça a toujours mal au pieds au bout d'une heure et ça enfile des basquettes en prétextant que c'est des chaussures neuves alors tu comprends, elles ne sont pas faites encore. Les filles c'est malin c'est toujours de la faute des basquettes. C'est toujours de la faute des autres. Arrête tu m'as fait bouger. Tu triches! J'arrive pas à l'ouvrir tu as vissé le couvercle trop fort. Les filles ça veut avoir des tout petits bras tout fins et ça se plaint de ne jamais avoir assez de force. Et ça fait des yeux doux pour que tu leur tiennes la porte, pour que tu pousses leur chaise, pour que tu leur offres des fleurs et puis ça dit non désolée je ne couche jamais le premier soir. Les filles c'est bizarre. Ca aimerait qu'on les aime telles qu'elles sont et ça met du fond de teint. Du blush. Et du mascara.
23 avril 2009
Littoral, Incendies et Forêts.
