Nuit.

Marcher pieds nus sur des toits la nuit. Paris en tout petit, et le vent frais d'été qui grimpe le long de mon dos humide. Paris comme un collier de diamants sertis. Des mèches de cheveux collées sur ma nuque. Le souffle court d'avoir trop couru. Ou trop ri. Ou les deux. Adossé à une cheminée, tu fumes en silence. Des philip morris. Je chante. Je cris. J'hurle. Comme quand je passe sous des ponts en scooter. Je cris et le son de ma voix s'évapore dans le feutré nocturne. Tu me regardes avec tes yeux plein de sourire. Mes pieds glissent sur le zinc. J'observe la ville. La tête entre tes jambes, tu fais des tresses dans mes cheveux, comme dans la chanson que me chantait mon père petite. La fumée de tes lèvres dessine des paysages lointains... Il me pousse des envies de voyages. Tu fumes mes chagrins. Je soupire... Légère. Je me sens légère. Paris grouille. Paris fourmille. Paris brille. Et moi je m'assoupis.