Il entre.

Il entre. A toutes nos unités je répète il entre. Et avec lui s’engouffrent les maux de ventre, et la gorge coton, et ces milliers petits cristaux qui coulent le long de mon dos,  le long du cou, le long de mes os…. Chaque fois j’oublie ce que ça me fait de le voir. A chaque fois je pense que ça sera la dernière fois que ça me touche. Et puis le voilà. Avec son air de ne pas y toucher, et ses cheveux qui ne ressemblent à rien.

Il ne ressemble à rien ce garçon, à rien que je connaisse. Il explose tout partout dans ma tête et jusqu’au bout de mes doigts. Et  mon coeur s’arrache pour aller se lover dans une cavité que je ne connaissais pas. Je sens bien que je suis rouge. Je sens bien que je devrais dire quelque chose. Je souris. C’est déjà ça. Il me regarde. Comme ça. Juste parce que je suis là, sur le chemin. Comme on regarde quelque chose de normal, de bien à sa place. Et j’aimerai hurler, crier que non, non je ne suis pas à ma place,  non ça n’est pas normal que je me sente aussi petite que les bords crantés d’un timbre. Ca n’est pas normal ça. Mais aucun son ne sort. Je suis là bouche ouverte, corps béant alors qu’il me passe devant. Son jean plisse sous ses genoux et sous ses fesses. Ca doit être la plus petite des petites tailles et ça plisse toujours sur ses petites jambes.