Logique.

Remets-moi ma chanson, il dit en faisant claquer les glaçons dans le fond de son verre. Un geste simple et spasmodique. S’il te plait. Et les mêmes notes remplissent le bar pour la sixième fois de la soirée. Remets-moi un verre, dit-il en se grattant les cheveux. D’un geste lâche et mal assuré. S’il te plait. Et elle rempli son verre. Une fois de plus. Bouchon. Vodka. Verre. Glaçons. Citron. Clac. Bar. Schlac. Main. Cul sec. Gloup. Œil agarre et lèvres molles. Solitude. Montes un peu le son… Juste un peu, s’il te plait. Ses ongles se perdent dans une fente du comptoir en bois. Elle essuie des verres… Les yeux dans le vide… Un dernier s’il te plait. Elle dodeline de la tête. Le dernier... Elle refuse. Alana… Le dernier… Je vais être papa. Elle essuie une coupe. Pose son torchon. Sors la bouteille du placard, dévisse le bouchon et la pose devant lui. Offert. Il ne sait pas trop quoi dire. Elle retourne à ses verres.

Et la mère ? Elle le sait que t’aimes les hommes ?