Duplicata.

La dame du commissariat de Police a encore cru que j'étais mineure et quand je lui ai dit que non, c'était pour mon permis de conduire, elle m'a répondu bah quoi vous auriez pu l'avoir à dix-sept ans. J'ai rien dit. Mon permis, ça fait plus de deux ans que je l'ai perdu alors j'étais un peu emmerdée quand il m'ont demandé des date et éléments sur la disparition du ou des documents... Je pouvais pas laisser un blanc alors j'ai inventé. Je voulais pas aller à la Préfecture de Nanterre. Je ne sais pas pourquoi. J'avais tort. Je pensais que tout serait compliqué, tordu, fatiguant. Pas exactement. Aller à la préfecture de Nanterre c'est avoir au ventre la certitude de se perdre. Alors il faut choisir un jour où il fait beau, acheter des fruits et rouler. Rouler. Se vider l'esprit. Une boucle. Deux boucles. Un rond-point. Une branche, un tunnel, une rue. Une direction ou toutes directions? Première à droite, deuxième feu à gauche puis tout droit vous pouvez pas la louper. Manger des figues aux feux rouges. Du raisin dans les couloirs. Des framboises dans les escaliers. Attendre dans la file d'attente. Une pêche plate. Cracher le noyau dans une poubelle à papier. Numéro 612? Votre déclaration perte. Vos deux photos d'identité. Votre justificatif de domicile. Ah il va falloir me faire une photocopie de votre carte d'identité. C'est dix centimes à l'entrée. Bien, je concède dans un sourire. Je peux vous laisser mes affaires? Je quitte la pièce puis repasse ma tête à la porte deux secondes. Vous mangez pas mes fruits hein?

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[Lo]

Ce sont les tribulations administratives.