L'espagnol.

Je m'en fout d'avoir un sujet unique. Avec des mots uniques. Tant que ça alimente ma raison de vivre. Tant que je sens que c'est une voie possible. Un chemin envisageable. La promesse d'un sourire. D'un peu de bonheur... Parler d'Espagne. Et de ces origines portugaises qui ne sont que des origines. Ca ne veut rien dire. Qu'est ce que ça fait de ne pas avoir de racines? D'attaches? De ne pas savoir parler une autre langue que la sienne? Ne pas être l'enfant d'une terre d'accueil? Ca me rend toute petite. Et honteuse parfois. Et admirative de ceux qui sont loin. Tu juges les gens et ça me fait peur. Mal. Chier. Tu me fais chier avec cette exigence de l'ailleurs. J'aimerais déjà être moi ici sans devoir penser à moi là bas. Et j'ai mal au ventre. Tout le temps j'ai mal au ventre depuis que tu la regardes avec des yeux de merlans fris et que moi je ne connais même pas mon passé. Je ne peux pas être plus intelligente que ça. Dans la conjecture actuelle des choses, ça n'est pas possible. J'ai pas le temps de lire plus, je travaille qu'avec des gens d'une finesse bancale et je perd la curiosité des choses simples. Suis-je en actes ce que je ne peux plus devenir en puissance? Cela me désespère... Et il a mis sa casquette jaune, ses lunettes de soleil ringardes, et il a levé les bras sur la musique dans un mouvement vague d'homme alcoolisé. Et moi je savais bien que même là il me plaisait. Et que même là je ne lui plaisais pas.